Herida de letras

Ayer soñé que volvía a Pemberley. Recorría sus salones, admiraba los retratos de la família y charlaba con mi amiga Elisabeth. Ayer recordé que había vagado por las Cumbres Borrascosas, viendo como Heathcliff buscaba ciego de ira a Catherine. Vi como me había escondido en una de las barricadas francesas, mientras Eponine daba su vida por Marius. He robado para Faggin, bailado al son de la música del seguicio de Titánia y olvidado al Rey Gudú.
He llorado por la miseria de Colometa y reído porque Bridget estaba simplemente tan loca como yo. He menguado para ir a buscar el Monte del Destino, porque un viejo sabio me había dicho que era allí dónde debía tirar un anillo que parecía ser único. No me ha quedado más que batirme unas veces y otras he mermado bajo el poder del Gran Hermano.
Me he vengado por los años que aquellos desgraciados encerraron a Edmundo en el Castillo de If. Y, por qué no, también he sido la incestuosa madre de Edipo y he soportado el Tormento de un pasado poco honroso.
He hecho magia siendo huérfano y cegato. Me he aburrido escuchando a Werther en su interminable búsqueda de lo imposible y de igual forma he odiado a la consentida Emma Bovary. He comprendido que Romeo y Julieta tan sólo eran niños, que Blanca y Saïd ni siquiera hoy podrían estar juntos y que Julián Carax, como tantos otros, seguirá vivo mientras haya quien se alimente de la tinta, a la Sombra del Viento.
Con esto, no quiero decir nada más que lo que digo... Quien me haya entendido que sea bienvenido a ésta mitad de mi vida. Quien no... Que no desespere... Tan sólo era una idea.